Yuri Herrera, La estación del pantano, Periférica, Cáceres, 2022, 192 pp.
Yuri Herrera comenzó su carrera como novelista con la publicación de Trabajos del reino en 2004, hace ya casi veinte años. Desde entonces ha publicado tres novelas más, tan breves como la primera, pero ninguna ha pasado desapercibida. No es de extrañar. Pocos debuts han sido tan notables como el suyo en la literatura mexicana reciente.
Jaime Bayly, Los genios, Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2023, 238 pp.
La más reciente novela de Jaime Bayly (1965) es, por principio de cuentas, la morbosa crónica de un instante extraordinario, singular e inolvidable para la vida literaria latinoamericana, uno de esos capítulos de la petite histoire que son compartidos por diversas generaciones, entre otros motivos, por la irresistible fascinación ante lo inacabado o lo entendido tan solo en una parcialidad misteriosa: un rompecabezas inaccesible para el gran público.
Guillermo Aguirre, Un tal Cangrejo, Sexto Piso, Madrid, 2022, 494 pp.
Usted se encuentra en la barra de un bar esperando a que alguien llegue. Al arribar, su amistad dice haber visto en la calle a cierto fantasma del pasado que ambos comparten. Comienza a relatarle una historia del colegio, de cuando el ardor de los primeros cigarrillos y las peleas que les han dado ciertas cicatrices.
Georgina Cebey, Arquitectura del fracaso. Sobre rocas, escombros y otras derrotas espaciales, Festina, Ciudad de México, 2022, 98 pp.
Da gusto encontrarse con libros que no responden a la hegemonía del ensayo esteticista que domina el campo literario mexicano. La mayoría de los volúmenes ensayísticos que produce el sistema cultural del país (a través de becas, premios, estancias…) son textos bien escritos; algunos de ellos muestran, de hecho, sofisticados recursos estéticos, pero en la mayoría de los casos no se manifiestan particularmente interesados en poner en el centro una reflexión crítica que problematice el presente.
Pablo Katchadjian, Gracias, Blatt & Ríos, Buenos Aires, 2022, 126 pp.
La palabra “gracias” aparece trece veces en Gracias, de Pablo Katchadjian (1977). La primera es de Hugo hacia el narrador, cuando este último le regala el libro Posiciones sexuales especiales para practicar entre hombres.
Por otro lado, veintidós veces aparecen los silencios sonoros a través de los cuales Katchadjian narra,
Piedad Bonnett, Qué hacer con estos pedazos, Alfaguara, Ciudad de México, 2023, 169 pp.
Los pedazos se pueden pulverizar o bien, por prurito de orfebre literario, esos mismos pedazos se pegan unos a otros hasta transformar los fragmentos en una novela erigida sobre las fisuras. A Piedad Bonnett (Colombia, 1951) le sobra oficio para troquelar su prosa y presentar este puzzle que estuvo madurando hasta el final del proceso creativo.
Isaura Contreras Ríos, Alejandra Pizarnik: diarista, Universidad Veracruzana, Xalapa, 2022, 280 pp.
En los últimos meses, he estado inmersa en la lectura de la “literatura del yo” que inició cuando comencé a leer el Diario de juventud de la poeta Idea Vilariño. Mientras revisaba sus cuadernos, una serie de preguntas comenzaron a surgir: ¿Fue la única poeta en Uruguay que escribió diarios? ¿Qué otros poetas han realizado este ejercicio en Latinoamérica?
José Javier Villarreal, Poeta de provincia. Antología poética (1981-2021), Tilde Editores, Monterrey, 2022, 162 pp.
Antonio Porchia escribió alguna vez: “Quien no llena su mundo de fantasmas, se queda solo.” Voces desdibujadas por la niebla de la realidad a la que vuelven, reclaman así un espacio único, este probablemente el del significado. El poema señala, refiere, alude, pero son sombras encauzadas bajo el verso hacia otra verdad, la de la poesía;
Adriana Ortega Calderón, Cuando los gatos esperan, Universidad Veracruzana, Xalapa, 2022, 107 pp.
El poeta y traductor Jorge Esquinca apunta que “nadie mejor que […] Baudelaire encarna para la la literatura francesa —y quizá no solo para ella— la figura de transición entre el Romanticismo y la Modernidad” debido a que se trata de un autor consciente de la ruptura de un modelo ético y estético caduco cuyo quiebre,
Gabriel Zaid, Poemas traducidos, El Colegio Nacional, Ciudad de México, 2022, 411 pp.
Con Poemas traducidos se suma el sexto volumen a la colección de las obras de Gabriel Zaid editadas por El Colegio Nacional. En esta ocasión se trata de un libro peculiar, cuyo contenido se divide en dos partes: poemas que Zaid tradujo entre 1968-2020 y algunos de sus poemas trasladados a distintos idiomas entre 1966-2019.
Rafael E. Quezada, El hambre del mundo, Ediciones del Lirio, Ciudad de México, 2023, 93 pp.
El hambre del mundo es un libro de cuentos insólitos. Las diez narraciones alojadas en su interior advierten al lector sobre las fisuras en la idea tradicional de realidad, impugnan el orden de la causalidad racional y, en su lugar, instauran la duda acerca de su validez. A pesar de que, en mi opinión,
Julia Viejo, En la celda había una luciérnaga, Blackie Books, Barcelona, 2022, 184 pp.
Quizá el primer cuento que nos narra Julia Viejo en En la celda había una luciérnaga sea el prólogo. A partir de episodios anecdóticos de su vida, que se convierten en parte de la ficción al ser desplazados a la escritura, la autora plantea, ya sea implícita o explícitamente, una serie de características que moldean el carácter de los treinta y cuatro relatos que conforman este libro.
Martin Scorsese, Killers of the Flower Moon, Estados Unidos, 2023.
Martin Scorsese pudo haberse retirado en 1990 y habría merecido ya un sitio indeleble en la historia del cine con un puñado de filmes que se volverían clásicos: Mean Streets, Taxi Driver, Raging Bull, The King of Comedy y Goodfellas. Pero en la segunda mitad de su carrera,
Víctor Erice, Cerrar los ojos, España-Argentina, 2023.
Se decía de Stanley Kubrick en sus últimos años como director –y así lo atestiguaban sus actores por el interminable número de tomas que debían repetir– que su excesivo perfeccionismo solo le permitía rodar una película cada bastantes años: de los cuatro de La naranja mecánica hasta Barry Lindon, a los cinco entre esta y El resplandor;
Pablo Larraín, El Conde, Chile, 2023.
La comedia negra, moral, que es la película El Conde de Pablo Larraín, pretende ser edificante, mordaz y bálsamo para la memoria chilena que tiene como pesadilla recurrente la impunidad de un dictador. El demonio de Chile se llama Augusto Pinochet, según infiere Larraín tras medio siglo de recordar el golpe militar. Y Pablo lo representa como un vampiro que trasciende el tiempo y acosa desde la alcantarilla de la corrupción y la violencia,