Criticismo dedica este número a las letras mexicanas del primer cuarto del siglo XXI. El año 2025 ofrece la oportunidad simbólica de un primer balance: ¿cómo ha sido la literatura mexicana de principios de siglo? En el curso de la historiografía literaria, los inicios de una centuria suelen luego ser opacados por los periodos posteriores,
Guillermo Fadanelli, Lodo, Debate, Madrid, 2002, 300 pp.
En Tiripetío no hay Seven Eleven —me atrevo a decir que en todo Michoacán no hay una sola de las tiendas de origen estadounidense—, en cambio, se puede presumir que ahí se impartió la primera cátedra de filosofía de todo el continente, en la casa de estudios mayores que Alonso Gutiérrez, conocido como fray Alonso de la Vera Cruz,
Jorge Volpi, El fin de la locura, Seix Barral, Barcelona, 2003, 475 pp.
Había una vez un joven ambicioso. Quería escribir y, no menos, ser un escritor famoso. Lo consiguió. En la literatura mexicana del primer cuarto del siglo XXI, pocos escritores habrá más visibles que Jorge Volpi. El autor de El fin de la locura es particularmente representativo del fenómeno editorial-comercial que comenzó a darse en el mundo hispánico en la década de los ochenta del siglo pasado: a raíz de la adquisición de editoriales antaño independientes y con sólido prestigio literario (Alfaguara,
Juan Villoro, El testigo, Anagrama, Barcelona, 2004, 480 pp.
La novela mexicana siempre ha tenido una relación especial con la historia del país; naturalmente, pues la historia es el trasfondo indispensable de los seres humanos particulares y fugaces cuya condición existencial, tan lejana de la de los héroes y deidades que pueblan las narraciones antiguas, es fundamental para la novela moderna. Esto no debería impedirnos reconocer,
Guillermo Sheridan, Poeta con paisaje. Ensayos sobre la vida de Octavio Paz, Ediciones Era, Ciudad de México, 2004, 569 pp.
La aparición de Poeta con paisaje. Ensayos sobre la vida de Octavio Paz veinte años atrás no hizo más que confirmar su enorme importancia para la historia de la poesía mexicana en el contexto literario de lengua española del siglo xx, materia sobre la que tanto ha escrito Guillermo Sheridan, el autor de esta espléndida y erudita narración.
Yuri Herrera, Trabajos del reino, CONACULTA, Ciudad de México, 2004, 101 pp.
Desde su publicación original en 2004 por la editorial Tierra Adentro, Trabajos del reino, la primera novela de Yuri Herrera, se ha convertido en un referente de la llamada narconovela o literatura de la violencia y ha sido merecedora de numerosos estudios, así como de varias reediciones por parte de la editorial cacereña Periférica.
David Toscana, El último lector, Random House Mondadori, Barcelona, 2004, 192 pp.
No importa cuál obra de David Toscana caiga en las manos de un lector, si esa primera lectura logra cautivarlo no habrá vuelta atrás, querrá seguir experimentando esa suerte de intoxicación agridulce, no necesariamente verosímil, pero sí liberadora y seductora, que impregna cada una de sus historias. Por esto me resulta sospechoso el silencio del mercado editorial y la crítica literaria alrededor de las once novelas y los dos cuentarios del regiomontano,
Sergio Pitol, El mago de Viena, Pre-Textos, Valencia, 2005, 276 pp.
Cuando se fueron publicando los tres títulos que conforman la Trilogía de la memoria —El arte de la fuga (1996), El viaje (2000) y El mago de Viena (2005)—, varios de los países protagonistas de estos libros ya habían dejado de existir. Me refiero más evidentemente a Yugoslavia,
Guadalupe Nettel, El huésped, Anagrama, Barcelona, 2006, 192 pp.
Hace veinte años, un jurado compuesto por Enrique Vila-Matas, Salvador Clotas, Juan Cueto, Esther Tusquets y Jorge Herralde debatían sobre a quién otorgar el XXIII Premio Herralde de Novela. En aquel 2005 ganó La hora azul, de Alonso Cueto, pero no pasó desapercibida El huésped, de Guadalupe Nettel, una escritora mexicana con el sambenito de joven promesa,
Álvaro Enrigue, Vidas perpendiculares, Anagrama, Barcelona, 2008, 240 pp.
Vidas perpendiculares, de Álvaro Enrigue, comienza con dos epígrafes que resumen el tono, la estructura y el tema del libro. En primer lugar están estos versos del Bhagavad Gita: “Estos cuerpos que ves aquí, / frágiles y sujetos a la disolución, / no son otra cosa que envolturas / de lo Eterno,
Gabriel Zaid, El secreto de la fama, Lumen, Ciudad de México, 2009, 168 pp.
Subir los remos y dejarse
llevar con los ojos cerrados.
Abrir los ojos y encontrarse
vivo: se repitió el milagro.
Anda, levántate y olvida
esta ribera milagrosa
donde has desembarcado.
Tedi López Mills, Muerte en la rúa Augusta, Almadía, Ciudad de México, 2009, 152 pp.
Muerte en la rúa Augusta inicia con la escena final: “Sobre el cadáver del señor llamado Gordon / (junto a una alberca, bajo un árbol) / se halló un trozo de papel donde alguien, / quizá hasta el propio Gordon, / había garabateado las palabras: / ‘Anónimo dijo: esto ni se lee ni se entiende’ ”.
Juan Pablo Villalobos, Fiesta en la madriguera, Anagrama, Barcelona, 2010, 112 pp.
La gran virtud de todo escritor es convertirnos a su credo. Un lector se convierte en kafkiano cuando lee a Kafka, se torna galdosiano cuando repasa a Galdós o termina hechizado por Borges y es ya borgeano.
Entramos en el universo de un escritor y ya no somos los que éramos, sino que el autor nos ha tomado del cuello y nos ha subordinado a su estilo,
Valeria Luiselli, Los ingrávidos, Sexto Piso, Ciudad de México, 2011, 144 pp.
El propósito de este ensayo no es cuestionar el lugar canónico que hoy ocupa la obra literaria de Valeria Luiselli. Leemos en la solapa de Los ingrávidos: “Sus obras han sido traducidas a más de veinte lenguas, han sido galardonadas dos veces con el Los Angeles Times Book Prize, con el American Book Award,
Christian Peña, Me llamo Hokusai, Fondo de Cultura Económica / Secretaría de Cultura / ICA, INBAL, Ciudad de México, 2014, 75 pp.
1. Hace poco más de diez años se publicó Me llamo Hokusai, de Christian Peña (Ciudad de México, 1985), libro galardonado con el Premio Bellas Artes de Poesía Aguascalientes 2014. Con este el poeta alcanzaba su sexto reconocimiento por parte de los certámenes literarios más destacados del país, apenas una primera parte de los trece que suma hasta este momento: Premio Xavier Villaurrutia,
Carlos Tello Díaz, Porfirio Díaz, su vida y su tiempo; la guerra 1830-1867, Debate / Conaculta, Ciudad de México, 2015, 590 pp.
Carlos Tello Díaz, Porfirio Díaz, su vida y su tiempo; la ambición 1867-1884, Debate, Ciudad de México, 2018, 692 pp.
Presentar los dos tomos hasta ahora publicados de Porfirio Díaz, su vida y su tiempo como un proyecto biográfico que al día de hoy suma más de 1200 páginas no arroja ninguna luz sobre los materiales que componen el libro, y sí en cambio acrecienta la distancia que nos separa de él. Más aún cuando el rasgo de monumentalidad va con frecuencia acompañado por una exacerbada insistencia en los lazos de sangre que vinculan al autor,
Fernanda Melchor, Temporada de huracanes, Literatura Random House, Ciudad de México, 2017, 224 pp.
“Algunos acontecimientos que aquí se narran son reales. Todos los personajes son imaginarios” es el segundo epígrafe (tomado de Las muertas de Jorge Ibargüengoitia) que abre Temporada de huracanes, la archifamosa novela de la archiveracruzana Fernanda Melchor. Vitoreada por muchos, incluida en larguísimas listas de los mejores libros publicados en este siglo (¿de dónde saldrán tantos buenos escritores para llenar esos catálogos,
Daniela Tarazona, Isla partida, Almadía, Ciudad de México, 2021, 139 pp.
Este ensayo nace por encargo: hacer un balance crítico de la obra de Daniela Tarazona. Sé bien que hacerlo no implica simplemente emitir un juicio de valor, sino sostener un ejercicio de lectura atento, que reconozca luces y sombras, que contextualice y no se precipite. Algunos incluso argumentarían que para emitir este tipo de juicios es necesario apartar las emociones para juzgar con claridad.
Christopher Domínguez Michael, Maiakovski punk y otras figuras del siglo XXI, Taurus, Ciudad de México, 2022, 648 pp.
Christopher Domínguez Michael es un crítico literario. Bastaría para confirmar este aserto que ha sido el único en presentarse como tal: no es crítico de ocasión, como aquellos poetas que fingen abandonar el verso para atender la obra de sus pares, ni como el novelista que reseña a solicitud del amigo o del editor. Es crítico literario pues escribe parasitariamente con orgullo.
Cristina Rivera Garza, Me llamo cuerpo que no está. Poesía completa, Lumen, Ciudad de México, 2023, 401 pp.
Comenzar esto me supone más de un problema, afortunadamente –para la literatura– todos son personales y ninguno de ellos tendrá la suspicacia de atentar contra las tradicionales y (las no tan) nuevas teorías del arte. Mi primer dilema radica en la categoría de valor, ese sistema de medición ante el cual las literaturas postautónomas se han blindado y el que,